Dedicatorias y autógrafos

Dedicatorias

No es nada original, nuevo ni exepcional esta entrada referida a las dedicatorias que los escritores  han hecho en sus propios libros y que luego obsequiaron a amigos,familiares, amantes,o a pedido de los lectores...Si uno rastrea este tema pronto hallará bastante material en diversos sitios.Lo cierto es que cuando decidí crear este blog lo hice pensando que mucho de lo que publicaba en relación a mi afición a los libros, la lectura, las bibliotecas bien podía volcarlo en este formato para luego compartirlo con mis contactos y amigos del Facebook.

Pues que aquí va esta primera entrega para la cual me he servido como en bandeja de lo que voy recolectando en esta red.

Me ha causado gracia  lo que he leído de José Luis Ibáñez Ridao, periodista, escritor y guionista quien se define en su blog libroyautor.blogspot.com.ar como presentador del espacio: "El día del lector" en Onda Cero al confesarse como un mitómano en relación a los libros diciendo: 

-"soy un mitómano. Y con los libros, más. Los conservo impecables, sin una página doblada; tengo miles, pero puedo localizar cualquier volumen sin necesidad de consultar fichas. Y, lo más importante para un mitómano, guardo un montón de novelas dedicadas por muchos de los escritores con los que he coincidido. Ventajas de mi profesión."-

aquí

Todo lo contrario de mí, que justamente no están para nada impecables, suelo doblarles a los libros las esquinas de sus páginas, subrayar párrafos, frases, palabras;quedan muchas veces manchados del líquido en el caso que lea y beba a la vez ya sea té,mate,café o si es sobre la noche y en fin de semana una copa de Malbec...no tengo miles de libros,tampoco los he contado, no llevo ningún orden en la biblioteca ni fichas y sin embargo puedo igualmente encontrar sin mucho trabajo la obra que desee y,como no soy ni escritor,ni periodista no conozco personalmente a muchísimos escritores que en verdad me agradaría estrechar su mano y que me escribieran una dedicatoria  aunque las veces que he tenido la oportunidad de que lo hagan en alguna presentación o feria  me ha dado cierto pudor y me he vuelto a mi casa sin el autógrafo deseado.

Dentro de las dedicatorias  están las que el autor hace públicas en el libro para agradecer a las personas que han colaborado en su obra, como un gesto de cariño hacia quien desea expresar una frase o palabra de afecto, un reconocimiento, o las que dirige al público lector.Luego está la dedicatoria que el escritor hace de puño y letra con su firma en el libro generalmente en las primeras páginasy que llamamos comúnmente "autógrafo".

Jesús Marchamalo,el autor del reciente libro pubicado :"Cortázar y los libros: Un paseo por la biblioteca del autor de Rayuela", cita en un blog cuya entrada también se refiere a las dedicatorias una opinión de la escritora  Lola Beccaria: -" La dedicatoria es, en muchos casos, la única huella del autor, como persona, que hay en el libro. Y aunque es muy tentador construir una frase bonita, me parece un artificio, porque ahí no eres un escritor, sino una persona"-leído en :ver aquí

Pido perdón a los niños por haber dedicado este libro a una persona grande. Tengo una seria excusa: esta persona grande es el mejor amigo que tengo en el mundo. Tengo otra excusa: esta persona grande puede comprender todo; hasta los libros para niños. Tengo una tercera excusa: esta persona grande vive en Francia, donde tiene hambre y frío. Tiene verdadera necesidad de consuelo. Si todas estas excusas no fueran suficientes, quiero dedicar este libro al niño que esta persona grande fue en otro tiempo. Todas las personas grandes han sido niños antes. (Pero pocas lo recuerdan.) Corrijo, pues, mi dedicatoria:
A León Werth
cuando era niño
(El principito, de Antoine de Saint Exupery)

Primera página de Libertad bajo palabra, con dedicatoria autógrafa de Octavio Paz a Cortázar.

Y luego la sierra árida, el caserío de adobe, la minuciosa realidad de un charco y un pirú estólido, de unos niños idiotas que me apedrean, de un pueblo rencoroso que me señala. Invento el terror, la esperanza, el mediodía -- padre de los delirios solares, de las falacias espejeantes, de las mujeres que castran a sus amantes de una hora.

Invento la quemadura y el aullido, la masturbación en las letrinas, las visiones en el muladar, la prisión, el piojo y el chancro, la pelea por la sopa, la delación, los animales viscosos, los contactos innobles, los interrogatorios nocturnos, el examen de conciencia, el juez, la víctima, el testigo. Tú eres esos tres. ¿A quién apelar ahora y con qué argucias destruir al que te acusa? Inútiles los memoriales, los ayes y los alegatos. Inútil tocar a puertas condenadas. No hay puertas, hay espejos.

Inútil cerrar los ojos o volver entre los hombres: esta lucidez ya no me abandona. Romperé los espejos, haré trizas mi imagen, que cada mañana rehace piadosamente mi cómplice, mi delator. La soledad de la conciencia y la conciencia de la soledad, el día a pan y agua, la noche sin agua. Sequía, campo arrasado por un sol sin párpados, ojo atroz, oh conciencia, presente puro donde pasado y porvenir arden sin fulgor ni esperanza. Todo desemboca en esta eternidad que no desemboca.
Allá, donde los caminos se borran, donde acaba el silencio, invento la desesperación, la mente que me concibe, la mano que me dibuja, el ojo que me descubre. Invento al amigo que me inventa, mi semejante; y a la mujer, mi contrario: torre que corono de banderas, muralla que escalan mis espumas, ciudad devastada que renace lentamente bajo la dominación de mis ojos.
Contra el silencio y el bullicio invento la Palabra, libertad que se inventa y me inventa cada día.

Octavio Paz,Libertad bajo palabra

Agua y Viento
Agua extendida centelleas
bajo un relámpago lascivo
mi pensamiento azul y negro
Caminas por el bosque de mi sangre
árboles con olor a semen
árboles blancos árboles negros
Habitas un rubí
instante incandescente
gota de fuego
engastada en la noche
Cuerpo sin límites
en una alcoba diminuta
El mar te levanta hasta el grito más blanco
la yerda del gemido clava sus uñas en mi nuca
el mar te desgarra y te arranca los ojos
torre de arena que se desmorona
tus quejas estallan y se desvanecen
gallos negros
cantan tu muerte y tu resurrección
Sobre el bosque carbonizado
Pasa el sol con un hacha

(Salamandra, 1958-1961, Octavio Paz)